combate

los aeropuertos de europa

son luciérnagas

en un mapa

los aeropuertos de europa

son un campo

de minas

abierto

y yo voy a cruzarlo

1.

cargar de libros un avión

militar

acomodar a foster wallace

debajo de las recetas de mi abuela

moler los huesos de allen

ginsberg en santa

comunión

con las falanges de oscar

wilde

(alguna forma

de ternura

post-morten

posible)

versos de pizarnik

tapizando

los cristales

sumiendo

la cabina en una oscuridad

absoluta

nadie necesita ver

dentro de un avión

existe todo el mundo

en su lapso

de brevedad

cíclica

2.

aquí

alfa siete

en maniobra del aleph

cuando yeats

lloró

frente a irlanda quemada

¿me recibes?

-sentir el silencio

como un manto cálido

sobre los hombros-

¿me recibes?

aquí alfa

siete

en maniobra del aleph

cuando yeats

lloró

frente a irlanda quemada

3.

tengo delirios de grandeza

y puedo pasar horas

debajo de la cama

mirando las maniobras

de una fina

mota de polvo

así aprendo

a caminar

los periódicos me queman la cabeza

todas las personas que encuentran razones

a este siglo

me queman la cabeza

vuestros relojes barbas dedos

piercings papeles

trenes

me queman la cabeza

y empiezo a envolver

mi cuerpo

con látex

y film transparente

-un silencio

acorde

a esta época-

construyo

una segunda piel

protectora

soy lunar

en el brillo

de las palabras

huecas

soy ignífuga

recta

y letal

un sendero de una sola

dirección

orientado

hacia el cielo

una silueta

inmóvil

en la pista

de despegue

4.

mi figura

es una aproximación

a la tristeza

de la muralla china

[la que todos los astronautas

ven

desde el espacio

y nadie puede

tocar]

5.

ahora

hemos encendido los motores

el aeropuerto está vacío

si yo alguna vez quise

besar argentina

ahora no importa

me han enseñado muy bien

-doble palanca

cero tres

aquí alfa

siete-

altura de once mil pies

equivalente

a toda la sangre

que vertebra

las capitales

de europa

en un año

iniciamos maniobra

del aleph

cuando yeats

lloró porque irlanda

no era verde

y nadie le secó

los ojos

6.

llevo muy poco combustible

y tantos libros

libros bajo el asiento

bajo el film entre las piernas

a ambos lados del cuello

en el casco

en los mandos

en el compartimento

de la bomba h

y

por supuesto

dentro de la bomba h

LA BOMBA HACHE

en su vientre goloso

y su corazón

azul

(esta es la primera vez que la palabra

corazón

aparece

en un poema)

europa se vuelve un mar

de trigo

y yo sigo

viva

estructura

i will write

it, all the talk of the world

everywhere in this morning, leav-

ing open parentheses sections

for my own accompanyng inner

thoughts - with roars of me

all brain - all world

roaring - vibrating -I put

it down, swiftly, 1000 words

(of pages) compressed into one second

of time

Jack Kerouac

un hexágono de luces perfectas

como proyección de las líneas

y el vacío

royendo despacio el vientre de las mujeres

fáciles

cuando digo fáciles no me refiero

a ninguna clase de aceptación

simple

y sincera

del sexo la violencia

el ansia

[pureza en automático

tú,

baja

ahora

mismo

del coche]

hablo del orgullo enredándose en dagas

cóncavas

la garganta

y el absurdo existencial como

bandera y el pseudointelectualismo

de stravinski y las cosas

complicadas que me generan

un rechazo visceral

a las palabras,

que me brotan del vientre

abierto

el vientre mismo una llaga inmensa

y es decir mucho porque

tengo llagas en las pupilas

llagas cubriéndome los brazos

hendiendo la lengua

desgajando el mecanismo

(reloj de cuco)

las rótulas

soy job

con pecado y culpa

soy job

escupiéndole

en los ojos

a tu dios

una y otra vez

una y otra vez

y no pienso parar de escupirte

no pienso parar de rasgarme

los pezones, hundir

los dedos

(estos dedos llenos de luz

fruta roja asfalto

y semen)

en las costillas

hasta perforar los pulmones, hasta dinamitar

los pulmones

y que sea tanto el aire

en las arterias, tanta la presión

la resistencia en el útero

que yo me disuelva en un discurrir

suave

sin decir nada, sin volver

a gritar así

como grito cuando tengo miedo

y las palabras

afloran

a menos de dos centímetros bajo la piel

cristalizan con este frío de noviembre

me cosen los labios, roban una joyería

inmensa y me detienen

en plena praza da quintana

por estúpida

por sincera

por no saber muy bien qué hago

para estar viva, por no entender

muy bien

qué quiero decir cuando

digo que tengo miedo

que la determinación

de mis pulsaciones

de mi egoísmo

(llamo egoísmo

al deseo

de hacerte feliz)

es demasiado grande y yo

demasiado pequeña

y que quizá

no puedo

cerrar las manos en una curva

elíptica

con la que levantarte

sobre tus tobillos

enterrados en la nieve:

al final

solo sé tirar de ti

hacia arriba

aferrarte por los hombros las axilas

tan frágiles

y llenarte la boca de aire

de sueño

de palabras y cristales

cortando la lengua

la sangre

en tu boca abierta como una alucinación

de gasolina

y éter

todo el mar en llamas sobre nuestras cabezas

mientras grito mao mao mao mao mao

mao mao mao mao mao mao mao

con los ojos cerrados

apretándote muy fuerte

tú

masticas despacio

las heridas del pecho

porque no existe la contención

en este diagrama de las cruces

así que come

mata

bebe todo el vientre

como un cáliz

yermo

sin comienzo ni palabra

porque yo estoy aquí y no vas a hundirte

no vas a hundirte no vas a hundirte

escúchame

no vas a hundirte

al final

solo sé tirar de ti

hacia arriba
izarte sobre la miseria de mis dedos
de bailarina rota
sacar tu cabeza
fuera del agua, fuera del agua-navaja
palabra de artaud
a ciegas

[et moi je danse mao mao]

y así vamos subiendo, así te tapo los oídos

te muerdo los labios te destrozo

los labios y me quemo la piel

de la espalda

hasta el azul-oscuro-casi-negro

[Y VOSOTROS]

puedo describir la hipoxia

el verde en las uñas

te arrastro a la arena,

virgen y azul

como eres

tú

cuando estás desnudo

tan desnudo

y frágil

como yo

cuando estoy

desnuda

y frágil

en los espejos

y eres hermoso de esta manera

o de cualquier otra

o de cualquier otra

isótopos

si la erupción que sepultó

pompeya en el año 79

abrigase las calles

de santiago

con lava y gas y piedras

los arqueólogos me encontrarían

aquí

sola
o no
junto a los coches 

y serían capaces de establecer mis índices

corporales, medirían

los isótopos

de potasio que irradia

la médula:

hasta es posible que descubriesen

la no duplicidad

del cromosoma x

analizarían con máquinas

complejas

las fibras de tu camisa que se han quedado

bajo las uñas, noventa y cinco de algodón

(tan suave)

frente al poliéster

yo respiraría muy quieta

un insecto en ámbar

fingiendo el sueño de mil

ochocientos

años

(tengo práctica,

créeme)

y así no existiría la más mínima

sospecha

de mi indefensión

me extenderían sobre una gran cama blanca con líneas

blancas papeles blancos azulejos blancos

todo el cuerpo rociado de reactivos

violeta azul

FAULKNER

recogerían los objetos inútiles

el libro de carver abierto

en prosser o en el poema

del colibrí, la calefacción a tope,

cansados hasta los huesos, el olor de pólvora

aún en nuestros dedos

pondrían nombres muy largos

___________[con muchos números

__________________[para confundirnos

a los bolígrafos el folleto del códice

los cables y el móvil

vibrando

en una sincronía con todos los gritos

de perra que han roto la historia

la histeria

y ahora hago una pausa

para decirte que no verían

la castaña

diminuta

entre mis dedos

__________________________[probablemente la apretaría muy fuerte,

____________________________el monóxido

_______________________________ los cristales

incluso cuando me abriesen la mano

rígida

y firme sobre el fruto

cuando intentasen separarme los dedos

yo les mordería a todos los ojos

desde mi sueño de dos mil años

sepultada

piedra a piedra;

me levantarían con mi vestido verde

las manos como cuerpos

y sabrían que nunca llevo ropa interior que me gustan

las postales de kioto

que hace frío y por eso me tapo la cara

hasta las cejas

pero no podrían explicar los frutos echando raíces

en mis muñecas

fosilizadas

la savia y la resina

humedeciéndome

la boca

y la sonrisa que me partiría los labios

en el momento mismo

de ser aire porque moriría

como yo quiero morir

es decir

sabiendo

que no sé

que me estoy muriendo

lucharía hasta el final por el último pedazo

de tierra de vida de río

la última gota de agua dinamitando

mis pulmones

y si una vez te juré que no estaba aquí ni para morir

ni para matar

lo decía

con todo el peso de las palabras

yo estoy aquí para delimitar

tus hombros en un arco

de sangre y gritar tan fuerte

en esta acera

donde nadie me escuche

gritar hasta que se me rasgue la garganta

que soy libre

y que estoy

viva

y por eso apretaría tan fuerte

la castaña

el fruto de otoño virgen

contra las falanges

rotas

(una dinamo girando en cualquiera

de nuestros

universos)

no puedo morir porque estoy respirando

y esta verdad absoluta

no niega el invierno

sino que lo invita

a derramarse

en el cáliz de mi pelvis

(los arqueólogos no entenderían

nada

de esto

pero tú

ya

lo sabes)

(meta)física

me gusta mi cuerpo

reverencio la curva exacta del vientre

y la fuerza de los músculos

tensando la piel

los músculos

que me dejan levantarme

cada mañana,

escondo fibras tan sensibles

en cada punto

del cuello que tardarías

una eternidad

en iniciar el mapa

y ahora

de pie frente al espejo

reconozco que mi sexo

es

hermoso

con vello y sin

vello, los dioses

hicieron algo maravilloso

cuando crearon

la inexactitud

del clítoris

las uñas parecen metacrilato extendido

y en los ojos leo

palabras en morse,

mis pies no me sostienen

más allá de sus puntas

y aún así veo el horizonte infinito

de la cabellera resbalando

por los hombros:

nací hace dos años o dos siglos

con el pelo tan rizado

como el deseo que alimenta las venas

y configura

noches a gritos

(toda esta desesperación

de no tenerme)

podría pasar horas así

frente al espejo

desdibujando

los extremos

de las costillas o rompiendo

uno a uno los tendones

que me atan

a este instante-lugar

los brazos pueden dibujar

una utopía de estrellas

sobre el mar

o sostener los bordes

de la elipsis

derramándose

tengo dos marcas circulares

en el muslo derecho

un lunar bajo el pezón

y cicatrices en los tobillos

que se parecen a una luna

estriada

si hace frío

las pupilas se estrechan

y el iris se vuelve

dinámico

un crisol

abierto sobre la rótula

ahora

frente al espejo

descubro la irregularidad

de la piel y las sombras

que el sol ha olvidado

en desorden uniforme

sobre mi espalda,

un camino de pirita

(las vértebras)

hacia el equinoccio de la cintura

en algún lugar de esta habitación

suena una viola

triste

y a mí me gusta

mi cuerpo

cuando el amanecer lo rasga

por la mitad  

(pero aquí

a apenas trece metros hacia el interior del árbol

donde el tiempo fluye sin interrupciones

y la perfección cíclica de las hojas

niega la angustia

aquí

los minutos son horas que no pesan

y veo arder el sol como quien celebra

un holocausto de silencios)

wall street

mi cuerpo es una omega invertida

te digo esto para que imagines

una curva alterada

por infinitos pájaros

que se vuelven espiral y conforman

una carretera descendiendo

a las playas de pontevedra

a lanzada

virgen

la literalidad absoluta

me fuerza a dibujar el cielo

y mi cuerpo desnudo, erizado

las manos trazan una silueta

inconstante

sobre el mar a las ocho cuarenta y nueve

minutos de la tarde

la estrella de sangre repentinamente caída

tardo veintidós segundos en superar

este imperio de las urbanizaciones

ahora ya no existo, ya no pertenezco

aquí

todas mis ciudades industriales

se desvanecen

en el círculo perfecto

del mar y el sol

rasgando el horizonte

como rasgo yo la línea que me separa del agua

y claveteo los poros, levanto las ingles

el agua está tan fría, mis pechos son tan blancos

y yo me he vuelto tan

tan

pequeña

me hace falta muy poco

o quizá demasiado

para sonreír

un cuenco de fruta y tres

libros

patente de corso para arrancarte

la piel y estructurar los pedazos

en esculturas posmodernas

que sepan hablar

de mi dolor húmedo

los gatos somos así

checoslovaquia arde, europa lleva siglos

retorciéndose estéril

sobre las montañas de mi nombre

y es por eso que me encantan los cunnilingus,

desearía hablar de la gloria salvaje

y del sol varado, pudriéndose

como escudos brillantes y de los escudos

brillantes como el pecho de aquiles

(el pecho de aquiles cobija arañas

y barcos y andamios y a patroclo vuelto

corredor en wall street)

(veinte metros de profundidad

el fiscal se está quedando sin

aire, una vez leí que cuando agonizas

bajo el agua

vives azul FAULKNER

desgarrando las arterias y todo es un incendio

detrás de los ojos, tus pupilas

atravesando

el cráneo

y que entonces

se funden los alvéolos en un crisol

maravilloso, sangre y lo neumático

reventándome

las sienes)

(poseidón nunca abre los labios

y mis pechos

son dos estambres maduros)

mi ciudad industrial

se refleja

en la osa menor

estoy sola en esta playa

llena de gente

y tú

estás conmigo

a apenas dos centímetros bajo la piel

ps: disculpas a Ted Hughes por utilizar uno de sus versos. sé que nunca me lo perdonaría.

der wille

i like its hows

e.e. cummings

(faltan palabras y faltan

imágenes

en los caleidoscopios

compartidos

falta decorar con collares

metálicos

todos los asientos

de este vagón

el s-bahn no puede ser

una metáfora)

yo sólo sé hablar de las manos

ofrecidas

de esta alfombra

y de los muslos erizados

contra el cuero

cuando una palabra minúscula

en el anverso

(los ojos)

sentencia

la imposibilidad de la poesía

(cualquier susurro bajo los puentes

es una llamada al sol

y

cualquier grito

rasgando las moléculas

inexactas

del lago

es una llamada al sol)

exploro la llaga abierta

de mi vientre y voy sacando

los barcos las letras los bolígrafos los coches

que articulan

friedrichstrasse

antes de las doce y media

la lluvia es la afirmación

absoluta

de la vida

desdibujo los capilares en una curva

binaria para

recomponer

la figura inmensa de mi voluntad

soy un gato y todavía

no sé

quedarme quieta

sobre los tejados

ni las alfombras

he llegado al punto exacto en el que

el grito

ya no es grito

yo sólo sé hablar de las voces

todas las voces

apretadas bajo las costillas

dibujando

un concierto para violín

(la nota más aguda

como la demostración

empírica

del círculo)

estamos en verano

no quiero utilizar una sola metáfora

para decirte

que hoy

a las diez horas cuatro minutos

con una temperatura de setenta y un

coma seis grados fahrenheit

(viento del oeste)

hoy

a las diez horas cuatro minutos

he constatado que

me crece

el pelo

a veces

lloro

porque no hace frío

y yo

soy

libre

schönefeld

tú tienes los dedos

mojados y una palabra

cosida

al tobillo izquierdo

y olvidas

las tarjetas de embarque y te levantas

sobre la última vértebra

que articula

la indeterminación de mis pasos

esta noche

no

hace

frío

y las luces soviéticas se vuelven

diminutas

si cierro los párpados y bebo

sangre azul

(yo soy

un cuerpo

diminuto)

la inmensidad

del cielo

engulle trenes bolígrafos

palabras

tantas palabras hechas cristal

sobre mis pupilas

en berlín no hay neones

ni

ciegos

medir los vuelcos

precisos

de la turbina que marca

este tic-tac y correr

entre tuberías y luces, los techos

como hospitales y un órdago

fluorescente, hundir las uñas

y reconocer que

esta vez

yo

estoy

respirando

un universo de declinaciones

inexactas para dibujar

tu nombre en la puerta

transparente

del aeropuerto

(arrancarte los párpados

mordisco

a mordisco)

la simplificación sintáctica

desgarrar el asfalto

yo

ardo

sobre todos estos puentes

(extender schönefeld

al círculo

de nuestros pasos)

la prolongación de mis huesos

rotos

abandona estelas ríos
susurros
sobre la vía

diseñar espirales e historias

sobre bizancio, jurar la imposibilidad

de la poesía

escribir a las tres de la mañana

con las venas

inundadas de oxígeno y la vida

desgarrando los alvéolos

entre estas cuatro paredes

escribir así

mientras se espera

el sol

el sol rompe

las ventanas demasiado temprano

para todo y para nada

pero cuando extendemos

schönefeld

al círculo

de nuestros pasos

y nuestros cuerpos

el tiempo es hoy y ayer

el tiempo

es el futuro

descosiendo los labios

y los ojos

llenos de tanta

tanta luz

la metafísica

no existe

si

una carcajada

dibuja
el epicentro

reencontrado

de nuestras voces

michel

a veces despierto

con la cabeza

cortada

de michel

entre las piernas

la cabeza de michel me mira

con su sonrisa

incolora

como las palabras

que dibujan astillas en el esternón

la cabeza de michel

sonríe

a las estrellas y a la guillotina

y a los peces escondidos

en el relieve

de sus órbitas

resulta fácil concluir que la sociedad

oprime al individuo, que occidente

se aproxima a su ocaso, que hemos

desvirgado la raíz molecular

de la especie humana y que en españa

no somos

felices

también resulta fácil quedarse aquí

a apenas tres centímetros

bajo las sábanas

con los ojos cerrados y las manos hundidas

a ambos lados del cuerpo

y la piel

pudriéndose en un órdago

de blancura

insípida

la cabeza cortada

de michel

pestañea y se ofrece a servirme

una taza de té

en la parodia absurda

del maestro marat

extender los brazos hasta arrancar

el último resquicio

de agua y deglutir

mientras la garganta

arde y el pecho

llora cenizas porque

tengo diminutos pedazos de metralla

alojados en el útero y cuando intento

encadenarme a la última respiración de esta

noche

sin

noche

cuando intento derribar la rigidez extrema

de mis alvéolos y mis

debilidades

entonces

las balas revientan como soles en

eclosión a apenas

tres centímetros

bajo la piel

soy

un leviatán furioso

y sangro vida por cada uno de los

minúsculos

poros

que conforman este cuerpo

húmedo

(no sé preparar el equipaje, pero

sí he aprendido a guardar

los libros y las bragas

mojadas de abril y los mapas

y la colección de drogas

prescritas en una hoja médica y toda

la ilusión que me rompe el vientre)

tengo uñas afiladas para
arrancar el hilo que me borda
los párpados

llueve en mi ciudad
industrial
y se escucha así

et dryadum choreas, 
redivivis incitat

hoc ignibus...

sentir las sábanas tan leves como

tus dedos

diseñando la armonía

pentatónica que reverbera

en mis entrañas

abiertas

como apretarte la mano

y que todo esté bien

como apretarte

la mano

sibelius

habré de levantarme

al cabo de mil años

lamiendo

flores

(e.e. cummings)

ha llegado el momento de escribir

mi poema

con el dedo índice

en las entrañas

(no estoy perdida si todavía

puedo indicar el camino y desdibujar

los contornos del mundo)

todavía puedo extenderme

como una vela

sobre el mástil que traza este tic-tac

infinito

todavía puedo abrir la boca

bajo el cielo inmenso y beber

meses de frío
y sangre menstrual

que van entrelazando un caleidoscopio

(la arritmia)
y abandonando

mis párpados en los arrecifes

(no hablo de naufragio si sostengo

el incendio de los cristales)

vivo

enroscada sobre mí

mi poema es

una espiral

sin sentido ni

destino y yo

ya no dibujo

ya no sé dibujar mapas para asegurar

nuevas capitulaciones

al otro lado de esta verdad ciega:

tu epicentro agitando el mar

inconsciente

de mi cintura

(papá me insulta

varias veces al

día

para que entienda el significado

preciso de la palabra

dolor

pero yo soy una única palabra

ajustada a la reverberación de la tierra)

abrí los ojos en abril hace unos días o varios

milenios de sal y mi abuela nunca

supo quererme como yo no sé querer

los brotes que me nacen en el borde

del pubis

estoy tapizando mi habitación con versos

de apollinaire, sobre mi cama

se lee el sol se derramaba un día

como un útero

(es muy difícil pensar en irse)

suena agitada la música de

robots

tengo tanto cuidado con mis manicomios

porque necesito mimar niñas

transparentes, niñas

abiertas sobre la doble

hilera de maxilar y hueso

(masticar el silencio del cráneo y

deglutir lo insípido

no es mi voluntad,

he aquí la esclava del señor)

lo escatológico. lo que no es sudeep

sen

he pasado semanas enteras elaborando

el simulacro para mis catástrofes y ahora

que vivimos el incendio solo puedo

sentarme frente al viejo

hospital y aplaudir

las piruetas de la bailarina

resbalo

entre tantos barrotes

¡blasfemia! ¡blasfemia!

(la parodia romanticista en la que

ambas se masturban

hasta el éxtasis y el asesinato)

la hermosura del colirio y estas

sábanas blancas

(yo no estoy loca)

me constituyo en escisión de todas las

voces y reclamo el derecho inalienable

a ser feliz con mi pecho abierto y las

costillas bordadas a metal y

arena

puedo recorrer todas las

calles de brujas con la estrella roja

de tu sangre en la frente y también puedo yacer

atada en el secreto y el desahucio

pero he venido a este cuarto

abierto a los ocho senderos del mundo

para quedarme

he venido para leer a gritos cada verso

temeroso, para sostener

la nota más aguda

que el violín de mi espalda

pueda ofrecerte

he venido a este cuarto

para quedarme

(voy a dormir arropada en

sibelius y la dulzura de estar viva)

he venido
para quedarme

freud

Yo no he matado a nadie. Los ojos cristalizados. Llaman a la puerta, a todas las puertas. El cartero siempre llega tarde. Una película de Pasolini. El silencio de Medea antes de acabar con sus hijos. La mirada del cordero. Los gritos.

todos

esos

gritos

Nadie llora cuando anochece

(¿podemos hacer el amor en berlín?)

Nadie, ven aquí.

Nadie Nadie Nadie

(pobre Odiseo)

Nadie o la Emasculación

la gloria de Freud

oh la jodida gloria del incesto

(lloro porque abrigo mariquitas entre los dedos. lloro porque la piedra es azul. lloro porque estoy viva)

tengo la garganta perforada por finísimos tacones de aguja. no vivimos en brujas y asumir el riesgo de cruzar en rojo. se anula el fundamento universal de la física cuántica y yo ya no sé leer. no escribo en cuadernos. no escribo. todo mi discurso se reduce a estas cuatro líneas. lo que sigue es un despropósito. podría estar muerta. no lo estoy.

las calles se vacían de mí y entonces qué flota y qué es yodo. yo no puedo tener frío. tal humedad en la tráquea. tus manos me están floreciendo como un apretado racimo de petequias. yo a veces sueño con morir en la alhambra. cuántas manos pueden azotar un cuerpo. cuántas manos saben levantar la bomba hache. cuántas manos van fabricando traumas y cianuro para las señoritas de la escuela.

(todo lo que existe en mí es digno

de vergüenza)

quiero decir que estoy aterrorizada como un cachorro mojado y puesto frente al mundo. ahora me extiendo sobre el mundo. el mundo no está encerrado en una cáscara de nuez. quiero decir que no tengo miedo.

me gustaría escribir un poema a tus pies fríos.

yo no soy una cierva herida ni una fuente ni un reloj ni la espalda de alejandra pizarnik

leo a pizarnik toda la noche y me duermo arropada en sangre menstrual y frío.

me duele que se marchen después del nylon. me duele decir que está mal.

pero tú me dueles como seguir viva y eso es nacer.

porque te abro las entrañas en junio y me quemas los ojos

los ojos llenos de tanta tanta luz.

crecer y encogerme sobre mí. me duelen hasta el infinito las costuras en el borde del pubis y a veces intento levantar los brazos para tejer el sol y el mar. rimbaud tararea la nana del vicio. exhumo los engranajes. me desencajo.

quiero decir que no tengo miedo

y 

eso

es 

nacer

no podemos olvidar irlanda

 ahora mismo vamos

a salir de esta casa y romper todas las luces

de nuestra generación

órdenes de desahucio clavadas en cada puerta mientras

avanzamos metro a metro, golondrina a

golondrina por la línea divisoria de los acantilados

desalojamos a los sacerdotes de las iglesias

las iglesias permanecerán cerradas mientras no respondan al

sufrimiento humano

poco a poco

iremos disolviendo los andamios que estructuran

esta crónica de arritmias

entiende que cuando la princesa

llora no florece el guisante ni mana

agua de las piedras ni somos menos pobres ni

cesa esta cruz atravesada en mis trastornos

de viernes y febrero

nuestra florencia renacida al frío

respiro sobre los cristales levantados

resistiendo

la imprecisión técnica de tantas

máscaras

empienzo a convertir

mis pulsaciones en una confluencia

única de sangre menstrual y líquido

cefalorraquídeo

yo pintaba cejas en los árboles y tenía

cuatro años y estaba sola bajo los columpios

ahora tengo los ojos hilvanados en un sueño de trigo

y van gogh

por eso recuerdo el calor impreciso de mi vientre

abierto sobre todas las mesas de mármol

y la necesaria disección de mis rendiciones, nervio

a nervio, el útero no puede ser un páramo

sobrevivir

a la angustia de no saber escribir mi nombre

con minúscula

pequeña gwendoline arrodillada en los extremos del río

pequeña gwendoline que vuelves a las cuatro de la mañana

y dejas la cocina regada de ginebra y

sangre porque

todavía

tienes miedo

en esta tensión callada del azufre, los trajes de oficinista

y el placer hipotecado a plazos

pretendo escribir hasta redimensionar cada grieta de las ventanas

se derrumbarán las ventanas de este edificio, de todos

los edificios y caerán los diques sobre las casas de los

fariseos y saldrán las mujeres a danzar en la arena

con las caderas desnudas

y el pubis pintado de verde y granate

habrá una X y una H y una B infinitas bajo

mis tobillos porque estas letras me parecen tan hermosas

como apretarte la mano cuando todo

está bien y nadie

entiende

por qué está bien

así

con esta sencillez de no hacerse daño

y dejar que sonrían los ojos

supongo que es tarde, que desvarío por la

necesidad de cafeína y de un tratado

profundo acerca del shibari o bondage japonés

que no termina de llegar a mi estación de 

correos, pero resulta incluso posible

cerrar los ojos y renunciar a las

fronteras azules de tu voz

tu voz que va cubriendo

las paredes las ventanas

la alteración exacta de los dedos buscándote

en mi vientre

violando la sonrisa vertical

que te arrancaría los labios si te descuidases un solo segundo

y que se derrama como un cáliz colmado

de tanta vida y tanta sed

respiramos la humedad selvática en una tentativa de

equilibro

imposible

imagina

las manos extendidas de una esclava

sobre tantos

tantos templos

y el apocalipsis oculto en un

breve

instante de éxtasis

felipe II sometió tokio

no puedo tejerte los cartílagos en la prolongación

de ti que soy yo, mamá

mamá, devorar la curva de tus pechos