sibelius

habré de levantarme

al cabo de mil años

lamiendo

flores

(e.e. cummings)

ha llegado el momento de escribir

mi poema

con el dedo índice

en las entrañas

(no estoy perdida si todavía

puedo indicar el camino y desdibujar

los contornos del mundo)

todavía puedo extenderme

como una vela

sobre el mástil que traza este tic-tac

infinito

todavía puedo abrir la boca

bajo el cielo inmenso y beber

meses de frío
y sangre menstrual

que van entrelazando un caleidoscopio

(la arritmia)
y abandonando

mis párpados en los arrecifes

(no hablo de naufragio si sostengo

el incendio de los cristales)

vivo

enroscada sobre mí

mi poema es

una espiral

sin sentido ni

destino y yo

ya no dibujo

ya no sé dibujar mapas para asegurar

nuevas capitulaciones

al otro lado de esta verdad ciega:

tu epicentro agitando el mar

inconsciente

de mi cintura

(papá me insulta

varias veces al

día

para que entienda el significado

preciso de la palabra

dolor

pero yo soy una única palabra

ajustada a la reverberación de la tierra)

abrí los ojos en abril hace unos días o varios

milenios de sal y mi abuela nunca

supo quererme como yo no sé querer

los brotes que me nacen en el borde

del pubis

estoy tapizando mi habitación con versos

de apollinaire, sobre mi cama

se lee el sol se derramaba un día

como un útero

(es muy difícil pensar en irse)

suena agitada la música de

robots

tengo tanto cuidado con mis manicomios

porque necesito mimar niñas

transparentes, niñas

abiertas sobre la doble

hilera de maxilar y hueso

(masticar el silencio del cráneo y

deglutir lo insípido

no es mi voluntad,

he aquí la esclava del señor)

lo escatológico. lo que no es sudeep

sen

he pasado semanas enteras elaborando

el simulacro para mis catástrofes y ahora

que vivimos el incendio solo puedo

sentarme frente al viejo

hospital y aplaudir

las piruetas de la bailarina

resbalo

entre tantos barrotes

¡blasfemia! ¡blasfemia!

(la parodia romanticista en la que

ambas se masturban

hasta el éxtasis y el asesinato)

la hermosura del colirio y estas

sábanas blancas

(yo no estoy loca)

me constituyo en escisión de todas las

voces y reclamo el derecho inalienable

a ser feliz con mi pecho abierto y las

costillas bordadas a metal y

arena

puedo recorrer todas las

calles de brujas con la estrella roja

de tu sangre en la frente y también puedo yacer

atada en el secreto y el desahucio

pero he venido a este cuarto

abierto a los ocho senderos del mundo

para quedarme

he venido para leer a gritos cada verso

temeroso, para sostener

la nota más aguda

que el violín de mi espalda

pueda ofrecerte

he venido a este cuarto

para quedarme

(voy a dormir arropada en

sibelius y la dulzura de estar viva)

he venido
para quedarme