i like its hows
e.e. cummings
(faltan palabras y faltan
imágenes
en los caleidoscopios
compartidos
falta decorar con collares
metálicos
todos los asientos
de este vagón
el s-bahn no puede ser
una metáfora)
yo sólo sé hablar de las manos
ofrecidas
de esta alfombra
y de los muslos erizados
contra el cuero
cuando una palabra minúscula
en el anverso
(los ojos)
sentencia
la imposibilidad de la poesía
(cualquier susurro bajo los puentes
es una llamada al sol
y
cualquier grito
rasgando las moléculas
inexactas
del lago
es una llamada al sol)
exploro la llaga abierta
de mi vientre y voy sacando
los barcos las letras los bolígrafos
los coches
que articulan
friedrichstrasse
antes de las doce y media
la lluvia es la afirmación
absoluta
de la vida
desdibujo los capilares en una curva
binaria para
recomponer
la figura inmensa de mi voluntad
soy un gato y todavía
no sé
quedarme quieta
sobre los tejados
ni las alfombras
he llegado al punto exacto en el que
el grito
ya no es grito
yo sólo sé hablar de las voces
todas las voces
apretadas bajo las costillas
dibujando
un concierto para violín
(la nota más aguda
como la demostración
empírica
del círculo)
estamos en verano
no quiero utilizar una sola metáfora
para decirte
que hoy
a las diez horas cuatro minutos
con una temperatura de setenta y un
coma seis grados fahrenheit
(viento del oeste)
hoy
a las diez horas cuatro minutos
he constatado que
me crece
el pelo
a veces
lloro
porque no hace frío
y yo
soy
libre
