degollarán anarquistas II

tengo cuatro tijeras y un plato de ducha
debajo de las pestañas y mira los cuadernos tirados por encima de las alfombras
para qué para qué para qué

escribir

en el ejercicio de masturbación definitiva con esta maldita manera de jugar a ser libre, una anarquista de las palabras

hoy se lleva lo de dibujar c-o-ñ-o con todas sus letras y levantar los brazos para dejarse la garganta en lo INÚTIL

putas palabras

puto materialismo histórico

putos idealistas arrancándose sal negra sal negra sal negra de las barbas

puto puente abierto sobre el río madison

sois una panda de idiotas

y la mayor idiota

soy yo

no me gustan mis contrarios, no me gusto y estoy condenada a escribir de mí sobre mí y para mí

con lo que desearía clavar alas de pájaro en estas líneas y decir que es precioso el canto de los mosquitos

entre tus pechos

o protestar por protestar como se ha protestado siglos protestar del derecho y del revés, todo va perfecto

mientras gane

la punta de nuestro particular calefactor

para las noches de invierno y hoy entiendo a descartes, joder si le entiendo

yo también podría ser libre debajo de una manta con las ratas royéndome los tobillos

pero estoy aquí y tengo una herida debajo de cada uña

y escribo con la miseria de escribir atada al esternón, odiando cada una de estas palabras como solo se odia

a los niños que nadie quiere

y que ahora sé alimentar en la vega de mis pechos

vega es una palabra pura

y yo no tengo derecho a mancharla así

pero tampoco tengo derecho a manchar el aire que respiro

mancharlo de mí, del infinito deseo que se escurre en los bordes de mi vientre

como un cáliz colmado, podrías comulgar de mis labios

y la sonrisa vertical es la única afirmación absoluta

que se me ocurre

no tengo derecho a manchar el aire con mis ganas de vivir

de vivirte de vivirme de vivirnos

de estallar SER el río que se encoge

y silba un poema ema ema ema ema ema

el teatro perfecto de mi existencia-escritura
tiene su lugar en la síntesis de las palabras, en el paro cardíaco
de cada uno de los puntos que imprimo sobre mi piel
cuando necesito disolverme contra las vías

y nadie entiende lo que significa disolverme contra las vías

degollarán anarquistas

cuando un astronauta echa en falta a los soldaditos de plomo se arroja sobre la tierra tan redonda y exuberante y piensa en su madre muerta y llora por su madre muerta y lame fotografías antiguas y luego cae al mar y el mar le cambia las lágrimas por la asfixia y los pulmones gimen una canción de dionisos mientras vosotros os hundís os hundís os hundís

pero tengo tres bolígrafos donde debería tener una perfecta conexión a la dinámica eléctrica universal

es altamente improbable que maika lleve siglos muerta

alguien tendría que mutilar mis dedos por utilizar palabras tan estúpidas como altamente

soy un hilo diminuto en la herida de tu costado

un grupo de violinistas prende fuego al parlamento. la casa está vuelta del revés bajo una laguna encerrada en otra laguna y en ocasiones napoleón viene a nadar con un cocodrilo bajo su bracito de niña. es la última moda, dice, en rusia se matan por besar los pies de pedro el grande. y tiene razón. podemos casarnos con la muerte porque llevamos un perfecto alzacuellos, aunque la sotana sea cosa de submarinistas. he dormido debajo de mi propia cama y no es justo no es justo no es justo. pero no estamos en afganistán. pío-pío-pi-pío-pío-pi. las mujeres llenas de fruta atraviesan las puertas de miguel ángel y se caen sobre delfines y son sirenas con las gargantas de agua.

cuando juan de la santísima trinidad celeste alias el checo azota a mario, los labios de mario se deshacen en millones de lentes microscópicas y los millones de lentes microscópicas son caos sumergido en la laguna que ya no está dentro de la otra laguna, sino debajo de vuestra piel, sobre la cuarta costilla de cada uno de vuestros pechos. no sé nada de mí desde el día en que partí a mi suicidio. lo absurdo de una lata de coca-cola. puedo sentir la sangre resbalándome por las sienes si sujetan mis párpados al metal de las alcantarillas.

tu sangre debería convertirse en cicuta azul para la necrosis de mi tráquea

los estigmas de la santa, y etcétera

toda esta palabrería para decir que hace frío y que el mundo entero es un orgasmo silencioso y que me duele el cuerpo de una manera dulce y que odio no saber decir(me)

cuando se abren los vidrios

y me toca gritar todo lo que quiero gritar y solo me sale el intento de coser palabras que no respiran

como si a hamlet le segasen las puntas de las venas antes de inyectarle el veneno de la venganza

(el aire no significa amarillo)

no entender lo que debo decir

ni tener la menor idea de cómo decirlo

es algo maravilloso

tú dices que rusia cae cae cae

yo caigo

en la espiral doble

la sala de espera

entiendes lo patética que me siento sin poder dormir

sin palabras y sin llanto

cuando mi cuerpo me rechaza y me recuerda que es una prótesis

no extensible

de mi voz y mi necesidad

y si asumo que el alma parece un error de cálculo humano

qué puede quedar para no decirte que soy solo un pedazo de carne demasiado pequeño y sucio

roto en lo infinito

apenas sé respirar

lo gigantesco del mundo arranca la punta de mis venas

esta jodida dependencia de la corriente universal electrificada

que me altera el corazón a golpes que me obliga a levantarme

si yo fuera un cadáver sobre el asfalto bebería toda la noche del violeta-azul-oscuro-casi negro derramándose sobre mí y tendría los ojos muy abiertos para que se velaran con la lluvia y nadie pudiese cortarme las pupilas por la mitad

con un escalpelo

tengo un pájaro atrapado debajo de cada uña

si supiera esconder engranajes de óxido en el vientre

engranajes traqueteando entre mis entrañas

a veces solo deseo que las voces

se marchen y me dejen tranquila porque no es sencillo vivir

cuando diez mil mujeres martillean dentro de tu cráneo

estereotipos

1. m. Imagen o idea aceptada comúnmente por un grupo o sociedad con carácter inmutable.

la ciudad tiene las patitas sucias
la calle de los dictadores
me engulle
y hay desvanes
abiertos en todas las alcantarillas
donde gimen millones de mujeres

y quiero el mar y de repente vienen los bárbaros
despellejan a kavafis en la plaza pública y yo desnuda
con asfalto caliente sobre la piel
se están manifestando por un nombre que no entiendo
y los gritos llenan este país
de parias
hasta que se me atraganta la india y el oro reseco
en el esternón
tragar bolas de pelo
a veces me gustaría no levantarme de la alfombra quedarme todo el día enroscada
en mi pubis
y abrir los ojos para decir que sí para morder arañar manos inmensas
como un animal también inmenso
vuelto un punto en los ojos de los dictadores

y que venga la reina de saba a decirme que no soy una mujer moderna

porque no me va eso de llevar carteles y opinar que el artículo

masculino singular

me agrede en la esencia casi estructural de mis cromosomas XX

(el masculino plural es evidentemente gay)

mejor si fueran dos rombos

y es verdad, no me parezco a una limadura de hierro

con las costillas levantadas y todos los pájaros tras los barrotes

yo suelto los pájaros y si tengo la pura necesidad de

inhibirme

pues me inhibo

y ni tú ni tú

ni tú ni tú ni tú ni tú ni tú ni tú ni tú ni tú

ni ninguna de vosotras de vosotros

vais a venir a cantar las alabanzas de la mujer liberada y dominante

a mi puerta

porque no tenéis ni idea de lo que significa ser dominante

y por no tener

tampoco tenéis presupuesto para los carteles ni un mínimo de dignidad que os ayude

tiemblan las vírgenes de las alcantarillas

elevarlas

la posesión de sí

(qué bonito es devolveros vuestras palabras)

esta calle me empuja a arrancar las banderas

adoro que se suelten el pelo y hoy puedo ver esas mujeres de man ray
debajo de sus pantalones y sus vestidos
y a veces me pregunto por qué tienen tanto miedo
de quitarse la ropa la ropa la ropa

por qué se matan

cada día sin comer como si fueran condenadas a muerte

en la prisión reducida del cuerpo

por qué no quieren mirarse por qué no dicen ME GUSTA ACOSTARME CON [rellenar en abstracto]

para que las escuchen en los arrabales por qué no se atreven a hacer lo que quieren hacer y se atan

a las palabras terribles y el corsé que se ciñe a las costillas las aprieta las mutila

de ellas mismas y les hunde una máscara que no existe

y qué lugar es el de los clavos contra la espalda y la necesidad de encajarse en la cárcel

de la libertad para ser una misma fusionada en los cristales

qué hemos hecho tan mal para que la palabra corsé duela

si nadie espera nada de mí

es porque no debe esperar nada, yo soy quien marca el ritmo mis dedos me pulsan

yo soy quien rompe el círculo ninguna voz

puede gritar sobre la mía

qué hemos hecho tan mal para que las mujeres odien
ser mujeres
y deseen ser la sombra de su sombra
un hilo a contraluz
que casi no se ve
los hilos no cuentan para nada
ni para nadie

esta calle me arranca la dentadura tengo las uñas rotas y en la vega
de mis pechos crecen flores donde deberían crecer niños