fresco con fondo amarillo

ella era el número siete escrito con letras

rojas en todas las fachadas

se recogía el pelo para construir torres azules y cuando abría

los labios arrancaba sonrisas

muy tristes y

hermosas

el ojo izquierdo se deshace en diminutas

arañas

ella tiene todo el cuerpo marcado con infinitesimales

ecuaciones de vidas que no vivirá

a veces llora sobre los puentes porque no se atreve a elegir los

cincuenta y cinco segundos necesarios

(hipoxia)

ella tiene los pulmones negros de tantas

tantas horas bebiendo sangre y nicotina, el humo

es la estructura inversa de sus latidos y vivir de arritmia en

arritmia

no es vivir ni lo será nunca

él era una piedra enorme y resistente, aplastada hasta la

extenuación por la rueda

que gira y gira,

y otra vuelta a la noria

como no sabía dibujar bien, pintaba siempre con cuchillos

de hoja ancha

y así aprendió que no hace falta cuidar de las cosas

pequeñas

él tiene una enorme herida en el rostro y sus

dientes de acero van masticando el canal de la arteria, bordeando las costuras

de la última visita al quirófano

de todas las visitas al quirófano, él guarda tres medallas junto a la

pistola

y una de ellas está escrita en la lengua de los

supervivientes

ella no sabe cortar cada invisible hebra de hilo que se enreda en sus muslos

y el nylon va segando la piel, de modo que a veces se derrama en sangre

roja

los que la vemos en este maravilloso picado desde los

aviones

descubrimos un rito de la fertilidad primitivo y

auténtico

ella habla del asco y las vísceras secas

ella tiene miedo del miedo y además teme a los

perros los pacifistas los aviones los extranjeros las lesbianas los críticos

y en especial a

sí misma

dice no albergar sentimientos y es verdad que esconde minúsculos

cristales de llanto bajo el esternón

por eso no duerme

(tiene tanto

tanto frío)

como el silencio