cando non teño medo cae un río de
navallas
versos
anacos
de
xiz
sobre
nós
miércoles, 30 de mayo de 2012
miércoles, 23 de mayo de 2012
felipe II sometió tokio
no puedo tejerte
los cartílagos en la prolongación
de ti que soy
yo, mamá
mamá, devorar
la curva de tus pechos
lunes, 14 de mayo de 2012
erótico
[o pseudoreflexiones al hilo de la incipiente operación bikini]
vamos bordeando los arenales
en un silencio de catedral o
sepulcro, hilvanando la
necesidad y los deseos a esta
imagen inmóvil sobre
nuestra frente
extendemos los dedos hacia la
tierra
vivimos en mayo, las mujeres sacan
sus vestidos al sol y lloran
frente a los espejos
las mujeres se pellizcan los muslos,
compran
productos milagro y no hacen el amor a
la
luz del día
vivimos en mayo, todo mi edificio
tiembla bajo la palabra y el viejo
otto llora desnudo en la escalera
sin pelo en todo su cuerpo
animal, otto es ladrido y dientes
como agujas
vivimos en mayo, los niños
experimentan
por primera vez la pulsión dulce de la antropofagia en
las puertas de los colegios y
os aseguro que he visto
al santo padre sentarse a la mesa
con los grandes chacales de indochina y
germania
a debatir nuestro
futuro
vivimos en mayo, dicen en la televisión que
españa
cae cae cae
y que solo podemos mugir como
pobres becerros para amortiguar la
caída sobre
nuestras espaldas rotas
debe ser que pertenezco a otra época o
que
he decidido pertenecerme a mí misma,
pero vivo
en mayo con esta lasitud de existir
demorándose en mis
costillas y la voz de cohen rompiéndome
los oídos y la desnudez
sinvergüenza y sin vergüenzas en las
playas y el placer
inútil de devorarte con las ventanas
abiertas
devorarte no tiene sentido ni
destino ni atisbo de
utilidad práctica
y yo ya no quiero
vender un cuerpo semiestabulado,
encadenado a
las dietas los antidepresivos la falta
exponencial de
grasa
al mejor postor, a ningún
postor
me lleno los ojos con la curva de tus
manos
de tantas manos volcadas sobre el
infinito
supongo que no entiendo los mecanismos
del sexo
sin palabras y esta maldita costumbre
que tenemos
de no follar con las mentes y matar
mirada a mirada la
insinuación y reírnos de los cuerpos
gordos
flacos oscuros pecosos afeminados
andróginos llenos de pelo como
ciervos acuáticos
esta maldita costumbre de esconder
nuestro miedo alimentando
el miedo de otros
porque hay palabras que dan tanto
tanto miedo
palabras como lesbiana queer identidad
transgénero
dominante confianza voyeur trío cuero
bondage petting, y por supuesto
pinzas
(para los pezones)
tenemos tanto miedo del placer
que lo hemos arrancado
de las sepulturas y los divanes
decimonónicos para
condenarlo a las revistas de moda, a la
cárcel de los
cánones y las bocas suturadas con hilo
metálico
y este temor que nos obliga a enseñar
y
prometer una distancia perfecta entre
lo que se es y lo que se quiere ser,
este absurdo de
no sentirnos nunca felices, de pecar
por
pecar y comprar horas de clímax a
plazos, y a plazos
hipotecar la seguridad de un cuerpo y
una mente
siempre imperfectos, siempre
sucios, siempre inacabados
los fariseos dicen que imperfecto,
sucio e inacabado
son las marcas de la desolación
qué hemos hecho tan mal para que las
mujeres
quieran ser juguetes de hueso
y rama torcida, piel tensa sobre
frío
me necesito
pura en los espejos
con cada diminuta estría de mis
caderas, con cada
pelo inoportuno, con cada curva que me
revienta
el ombligo en un millón de petequias
te busco selvático
reír en la
dinámica
quietud de estas noches sin noche y sin
sueño
jueves, 10 de mayo de 2012
olor a libro viejo
Ni leyes ni deberes me
ordenaron luchar,
ni estadistas ni masas
entusiastas,
un solitario impulso de
deleite
me empujó a este
tumulto entre las nubes
Yeats
a cinco metros bajo el agua resulta
más difícil ejecutar la danza del
inspirar espirar inspirar espirar
inspirar espirar
mi apretada red de vasos
sanguíneos se dilata hasta
la mórbida curva del
exceso y me
expulsa
de mí
(soliloquio)
a las calles llenas de
arena y metros y
máscaras que no conozco y
la aridez royendo las
paredes de mis venas
inundadas de metal, vías
de metal para intentar
sostener
un edificio que se derrumba
sobre parques
infantiles y
las rocas de irlanda
papá, papá, papá
papá
hay un grupo de historiadores
arrancándose la piel con finísimas
plumas de flamenco sobre
mi cuerpo desnudo
sus patitas de
oruga recorriendo las axilas y clavando
corteza de
sauce junto a los anchos claveles que
esconden
el fluido azul-eléctrico
mi cuerpo flota horizontal en gasolina
y
azufre
azul
voy escribiendo mi silencio por los
patíbulos, los hangares llenos de
aviones con los que iniciar
el bombardeo de la frontera
en invierno
estamos en ucrania y voy a reducirte a
polvo esta noche
todas las noches sobre los áticos de
los restaurantes
las sex-shop los cementerios las
bibliotecas,
devorarte con picos de pájaro
puntiagudos a dos milímetros bajo los
párpados, dinamitando la
perfección lírica de mis
iris
florecidos
en invierno
(my mouth on the dew of your thighs
yo nunca seré madre
rompo las puertas del parlamento para
sacar los mástiles erguidos sobre la
espalda de un minúsculo
grano de arena
los astronautas nadan en el redoble de
tambores
inconstante
ucrania quemada y eslovenia se dobla
bajo la presión de mis
rodillas como una esclava
torpe
atada a las cruces, todas las
cruces que llenan esta habitación
necesito una máscara si quiero
atarte a la cruz
o matar en ucrania a tantas bailarinas
encerradas en el vientre de una muñeca
rusa
(mi cuerpo duerme flexionado
sobre su espiral cónica, devuelto a
las cajas de metal
mojado de mí y del dolor
húmedo
de la vagina
las libélulas tejen el clítoris con sus
elegantes
agujas)
estamos en primavera y se me cae
el pelo
soy fértil
llorar con una
mariquita
frágil
entre los dedos
viernes, 4 de mayo de 2012
fresco con fondo amarillo
ella era el número siete escrito con
letras
rojas en todas las fachadas
se recogía el pelo para construir
torres azules y cuando abría
los labios arrancaba sonrisas
muy tristes y
hermosas
el ojo izquierdo se deshace en
diminutas
arañas
ella tiene todo el cuerpo marcado con
infinitesimales
ecuaciones de vidas que no vivirá
a veces llora sobre los puentes porque
no se atreve a elegir los
cincuenta y cinco segundos necesarios
(hipoxia)
ella tiene los pulmones negros de
tantas
tantas horas bebiendo sangre y
nicotina, el humo
es la estructura inversa de sus latidos
y vivir de arritmia en
arritmia
no es vivir ni lo será nunca
él era una piedra enorme y resistente,
aplastada hasta la
extenuación por la rueda
que gira y gira,
y otra vuelta a la noria
como no sabía dibujar bien, pintaba
siempre con cuchillos
de hoja ancha
y así aprendió que no hace falta
cuidar de las cosas
pequeñas
él tiene una enorme herida en el
rostro y sus
dientes de acero van masticando el
canal de la arteria, bordeando las costuras
de la última visita al quirófano
de todas las visitas al quirófano, él
guarda tres medallas junto a la
pistola
y una de ellas está escrita en la
lengua de los
supervivientes
ella no sabe cortar cada invisible
hebra de hilo que se enreda en sus muslos
y el nylon va segando la piel, de modo que a
veces se derrama en sangre
roja
los que la vemos en este maravilloso
picado desde los
aviones
descubrimos un rito de la fertilidad
primitivo y
auténtico
ella habla del asco y las vísceras
secas
ella tiene miedo del miedo y además
teme a los
perros los pacifistas los aviones los
extranjeros las lesbianas los críticos
y en especial a
sí misma
dice no albergar sentimientos y es
verdad que esconde minúsculos
cristales de llanto bajo el esternón
por eso no duerme
(tiene tanto
tanto frío)
como el silencio
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