degollarán anarquistas

cuando un astronauta echa en falta a los soldaditos de plomo se arroja sobre la tierra tan redonda y exuberante y piensa en su madre muerta y llora por su madre muerta y lame fotografías antiguas y luego cae al mar y el mar le cambia las lágrimas por la asfixia y los pulmones gimen una canción de dionisos mientras vosotros os hundís os hundís os hundís

pero tengo tres bolígrafos donde debería tener una perfecta conexión a la dinámica eléctrica universal

es altamente improbable que maika lleve siglos muerta

alguien tendría que mutilar mis dedos por utilizar palabras tan estúpidas como altamente

soy un hilo diminuto en la herida de tu costado

un grupo de violinistas prende fuego al parlamento. la casa está vuelta del revés bajo una laguna encerrada en otra laguna y en ocasiones napoleón viene a nadar con un cocodrilo bajo su bracito de niña. es la última moda, dice, en rusia se matan por besar los pies de pedro el grande. y tiene razón. podemos casarnos con la muerte porque llevamos un perfecto alzacuellos, aunque la sotana sea cosa de submarinistas. he dormido debajo de mi propia cama y no es justo no es justo no es justo. pero no estamos en afganistán. pío-pío-pi-pío-pío-pi. las mujeres llenas de fruta atraviesan las puertas de miguel ángel y se caen sobre delfines y son sirenas con las gargantas de agua.

cuando juan de la santísima trinidad celeste alias el checo azota a mario, los labios de mario se deshacen en millones de lentes microscópicas y los millones de lentes microscópicas son caos sumergido en la laguna que ya no está dentro de la otra laguna, sino debajo de vuestra piel, sobre la cuarta costilla de cada uno de vuestros pechos. no sé nada de mí desde el día en que partí a mi suicidio. lo absurdo de una lata de coca-cola. puedo sentir la sangre resbalándome por las sienes si sujetan mis párpados al metal de las alcantarillas.

tu sangre debería convertirse en cicuta azul para la necrosis de mi tráquea

los estigmas de la santa, y etcétera

toda esta palabrería para decir que hace frío y que el mundo entero es un orgasmo silencioso y que me duele el cuerpo de una manera dulce y que odio no saber decir(me)

cuando se abren los vidrios

y me toca gritar todo lo que quiero gritar y solo me sale el intento de coser palabras que no respiran

como si a hamlet le segasen las puntas de las venas antes de inyectarle el veneno de la venganza

(el aire no significa amarillo)

no entender lo que debo decir

ni tener la menor idea de cómo decirlo

es algo maravilloso