Oros marchitos

Y desde sus rostros cenicientos, la Muerte me habló

con su voz de pasado y presente

Me dijo, ‘Contempla’.

Y contemplé. Y conocí

la más perfecta perversión de la existencia humana

a través de espejos antiguos.

Clamé entre mármoles y oros,

y busqué la fe en los ecos indiferentes

de millones de túnicas blancas ennegrecidas por el humo.

Arañé los muros de rubíes

y encontré vida en el corazón de las piedras.

Había una extensión como de carmines atardecidos

y una multitud, enorme, a tus pies de cedro y plata.

Gritaban y se postraban.

Creí -de veras lo creí -, que eran

una exquisita unión de idólatras

bendecidos por la mano generosa de la estrella.

Sagrados en su devoción vacua.

Pero no. ¿Me oyes? No.

Recuerdo sus rostros cenicientos

y sus finas patitas de barro,

sobre las que realizaban danzas imposibles

Se acercó a mí un hombre y me tendió una máscara

y yo la besé, y la tomé, y la puse sobre mi piel.

Y no había sino silencio tras la máscara,

y silencio en sus rostros cenicientos.

Desde lo más profundo de su ser

elevaban el grito mudo al señor.

Domine, Domine, decían.

Y el sonido reverberaba en los mármoles y los oros.

La Muerte me dijo, ‘Sígueme’.

Y la seguí, y me mostró la belleza atrapada en el ámbar.

Pero he aquí que los huesos de la Dama

se reflejaban en los ojos cegados.

Y al preguntar yo por la pétrea naturaleza de aquellas pupilas,

las estatuas se estremecieron un instante sobre el pedestal

y me negaron cualquier visión ajena al sufrimiento.

Pero, ¡ah!, ¡ah! No era hermoso.

¿Qué no? Que no. Que era tan sólo de fin,

y no había sol, ni vida, ni luna, ni muerte;

no había nada en sus ojos de páramo y ausencias.

Ellos se arrodillaron y se golpearon el pecho,

y rasgaron la piel de un muchacho en los altares del odio,

y quemaron las imágenes del pecado en frenesí oscuro,

y desgarraron los olorosos pétalos manchados de violeta.

Yací, a los pies de las estatuas viejas,

mi regazo cubierto de pétalos marchitos.

Y ellos retornaron a su sangre estancada e impura

y a sus cánticos ocultos en los enigmas del lenguaje.

Y juro, mon amour, que en sus templos de mármol,

y en sus escrituras de arábigos oros,

tan sólo son bellas las humildes y desdichadas flores.

Nota final: Escribí este texto después de una visita con una persona de otra cultura a una iglesia católica. Con paciencia, expliqué el significado de las palabras latinas, la historia de Jesucristo y la vida que se escondía tras las efigies de los santos. Me senté en uno de los bancos y, entonces, olí el perfume suave de los lirios y las rosas. Descubrí que lo único vivo, hermoso y cierto eran aquellas flores. Y eso, por alguna extraña razón, me tranquilizó.