viernes, 10 de enero de 2014

himno a babalon

Esta verdad tiene el sentido de una fusión ilimitada.
Lo que da la medida del erotismo naciente es la violencia báquica;
y el territorio de esa violencia es,
en el origen, el de la religión.

[George Bataille]



babalon nuestra que estás en los cielos
alabado sea tu nombre
y nuestro es tu reino
elevamos la obra de tus manos
en los pasillos
en el jardín
en las medias
y los ojos

babalon nuestra
bájate de los cielos
vuelve a la tierra que te pertenece
bebe con nosotros
del manantial infinito
tu vientre

babalon nuestra
que enciendes el fuego en el corazón de los volcanes
que hundes las manos en la sal y el océano
que fecundas el útero
de las yeguas

babalon nuestra
madre de las putas
hija de la violencia y el pathos
portadora del cáliz
dueña de la bestia
dueña de nada
reflejo de la catástrofe

babalon nuestra
no escuches nuestras invocaciones
transmútate en ti
y guárdanos bajo tu piel
infinita
haznos un hueco
en los pliegues de tu pubis

babalon nuestra
levanta tus armas
contra quienes usan tu nombre en vano
no dejes que vean la luz corva
de tu cuello
seca su semilla
y marchita sus entrañas
pues no beberá del barro último
quien ha pecado en tu nombre

babalon nuestra
reclama los sacrificios de sangre que se te deben
la condena última
del pecado que es la frialdad
la idolatría
y la contención
glorificamos la lujuria dadora de vida
glorificamos el triángulo de las caderas
glorificamos el sexo humanizador
vacío de ciudades
glorificamos la soledad de utnapishtim
y te imploramos
que nos enseñes las palabras justas y necesarias
para invocar
tu voz silenciosa y fuerte
que atraviesa la densidad
del suelo
para sacudir nuestros vientres

babalon nuestra
que nunca has montado a la bestia
que nunca has conocido el hielo
que nunca te has escondido en las tinieblas
que nunca te has alejado de nuestras manos
reclama aridez y hambre
sobre quienes te injurian
babalon nuestra
húndenos en la arcilla de tu primer nombre
bórranos los ojos
desplázanos de nosotros mismos
y ábrenos a la rotundidad
de Ti


así sea

miércoles, 8 de enero de 2014

quirófano

las luces
no tienen proyección en los cristales
hay un silencio verde
sin continuaciones
que esconde el pecho
las manos

espero
a gardel en los ojos de los muertos

nos perdono las manos
nos perdono las vidas
y cierro los ojos

quiero pedir que el dolor se quede dentro de mí
íntimamente escondido
en el reverso
el dolor como una galaxia impura
imprecisa
y desigual
quiero aceptar las estrellas reventándome
la piel, este milagro
de la muerte sin que nadie
se dé cuenta,
este dolor que no escucha
no molesta
a nadie

este santo milagro
de la muerte

rechazar el protocolo
morder el escalpelo
morder con toda la violencia las pinzas
devorar las agujas
e ir succionando
la sangre
que no veo
y siento aún
resbalar
en este dolor impreciso
este dolor previo
este dolor posible
del que me obligan a escaparme

sigo aquí
los ojos cerrados
las manos apretadas
la fascinación aséptica
los ojos cerrados
levantarme y decir
no, sea lo que sea, yo me voy
me borro del circo
me marcho y será lo que tenga que ser
y no volveré a ponerme crema solar
nunca
y frivolizaré todo lo que quiera
sobre este dolor galáctico
esta indefensión
de la piel
que decidimos cortar estirar
tensar transformar
cuando el ejército aún es débil
cuando no han llegado los caballos
cuando la médula blanquísima
no me ha borrado
todavía
los ojos

pero al final
me quedo aquí
fingiendo ser mucho más dura de lo que soy
admitiendo que las cosas llevan su tiempo
aceptando las marcas
imprecisas
sonriendo a todo el mundo
cuando me cuesta
sonreír
en el espejo

[es la primera vez que me regalas flores
son flores blancas
están hechas de mar

el ruido de las olas es más fuerte aquí

el ruido de las olas es verdad aquí
y ya estoy fuera
ya estoy lejos
de lo que me asusta
así
para siempre]

lunes, 30 de diciembre de 2013

11 de noviembre de 2011

nunca sé qué hacer
con todos los poemas robados
todas las palabras
arrancadas de la boca
aplastadas bajo el peso
de los cuerpos
sudadas 
llenas de sangre
seca y semen
que no saben levantarse
que no saben decir
nada

la función utilitaria
última de la poesía
vaciada de contenido
y de forma
un pellejo liviano
sobre los hombros
que intenta cubrir las carencias
y se va haciendo más
pequeño conforme
lo golpea la lluvia

leíste por primera vez un poema de nicanor parra
en la fnac
a día 11 de noviembre del año 2011
no te gustó
christian grey es un tío sexy
porque necesita que lo salven
y no hay nada que nos ponga más
en esta época
que salvar a alguien
de sí mismo

viernes, 20 de diciembre de 2013

verdad

nos sentamos frente a la casa
de una mujer
con la que me pusiste
los cuernos

recojo flores
y las dejo en la puerta
porque alguien debe lavar
las heridas
que abres
en los otros

alguien debe acariciar
cubrir
sanar
el dolor que causas
en los otros

martes, 17 de diciembre de 2013

los relojes de cuco

se me acabó la constancia
cuando tenía once años
y después de dos
aprendiendo a tocar el violín
me di cuenta de que no valía
para eso

ahora es distinto
y no soporto quedarme quieta

me extiendo en la imagen
de esta noche
sobredimensionada

las personas egoístas escriben
sobre sí mismas en tercera
de singular
utilizan el olimpo entero
a nietzsche
los relojes de cuco
babilonia
los libros de kafka
y hasta
la soledad
de su miseria
etimológica
para hacerse ver

yo
no quiero
que nadie me vea
quiero aprender a verme
y como quiero desde el yo
escribo desde el yo
y cuando digo
algo, lo digo
desde el fondo
de literalidad absoluta
para que no se me compare
o para que se me compare
y a mí no me importe

no sé tocar el violín
pero estas navidades
seguiré aprendiendo el laúd
y arpa céltica

un día mi cuerpo se doblará tan alto
como el cielo

nadaré todos los días
de diciembre

mi madre supo que yo vendría al mundo
el día 13 de septiembre de 1993
he esperado el año 2013
desde antes de ser luisa
y le he sorbido la savia
hasta la última gota
quemándome
los labios

os he visto la cara
me he visto la cara

[en realidad, no he visto ninguna cara
porque las caras fluctúan
en el milagro
exacto
de la vida
en el milagro
de los que están
de los que estamos
vivos]


espero vivir
berlín violentísimo debajo de la piel
como nadie lo ha vivido

[porque nadie se parece a mí
nadie es yo
nadie es tú
nadie es él
nadie es nosotros
nadie es vosotros
nadie es ellas

me llamo nadie
y os estrecho las manos

en un mes, un año, ochenta años
estaré muerta

habré sido
tan feliz antes
que no me importará
el recuerdo

el problema de la memoria
es un error de cálculo
centrado
en el presente]

tengo la oportunidad
de ser yo misma
y la aprovecho
en construcción constante
en el yo cortado
en la capacidad de elegir
[y cómo se elige cuando no se sabe
y cuál es la calma
de no conocer
la verdad
y cuándo se vuelve
al espejo]

se me acaba 2013
y no tengo propósitos
más allá de seguir viva
tan viva
con tantas ganas de escucharos
de decir sí a todo
de decir no a lo que no merece la pena
(¿hay algo que no merezca la pena?)

viernes, 6 de diciembre de 2013

no me des nada nunca

necesito una nevera
que se parezca a mi pecho
una nevera
aulladora
que arda
cuando se la dejen abierta
y el frío se escape
y llegue así
el verano
antes del invierno
a esta casa

la casa sin mí

sin estar
necesitada
de mí